Corre que te pillo. Sabiñánigo

Durante la actuación en Sabiñánigo

           

             El mes pasado actuamos en Sabiñánigo, en la inauguración de una exposición sobre los dibujos de Lorca y esta fotografía del Diario del Altoaragón recoge un momento de la misma.
             Fue una maravilla, como siempre que cantamos allí. El cariño y la entrega de la gente nos hace sentir muy arropados y disfrutar muchísimo. En esta ocasión fue una gran alegría descubrir un gran coro deseoso de cantar que surgió de improviso y es que Lorca es irresistible:

Corre que te pillo,
corre que te agarro,
mira que te lleno
la cara de barro.

Si tu madre quiere un rey, ....


Muchas gracias a todos.

Pequeño poema infinito

              Desentrañar los misterios del alma humana. Que no te cieguen las emociones y puedas vislumbrar por qué una persona se acribilla la piel con agujas para tatuarse unos dibujos o letras o por qué se quieren agrandar las orejas con aros ensartados o quitarse un dedo del pie para poder calzarse unos zapatos inverosímiles.
              O por qué un padre mata a una hijita y luego se ahorca. Me viene a la memoria las acciones de los gatos machos dominantes matando a las crías de la hembra para que esta se ponga en celo de nuevo. Pero con la diferencia de que aquí no se busca la perpetuación de tus genes sino la destrucción. Es la degeneración. No basta con morirse uno, primero hay que vengarse, causar daño.
               ¡Qué dolor atroz!. ¡Qué retroceso de la humanidad!. Desolación. 
Quizá Lorca nos ayude a reflexionar.


Pequeño poema infinito

Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que mata dos gallos en un segundo,
y luz que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben volar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

                                      Federico García Lorca

Corre que te pillo en Son de Otoño

En la Cueva del Tesoro

En el Castillo de Bil Bil

Precioso el Castillo de Bil Bil en Benalmádena

Increible Cueva del Tesoro en Rincón de la Victoria

            Este fin de semana Eugenio Arnao y yo hemos estado actuando en
     el ciclo Son de Otoño.
            Lo organiza el Centro Cultural generación del 27 y han sido dos   
     actuaciones preciosas en dos lugares muy bonitos: el Castillo de Bil Bil,
     en Benalmádena, un precioso lugar a orillas del mar, y  La Cueva  del
     Tesoro en Rincón de la Victoria, una cueva de origen marino espectacular.
            Muchas gracias a Mª Jesús, Pilar, José Antonio, Eduardo, Ester, ... a  
     todos los que han hecho que fuera una experiencia inolvidable y nuestro
     Corre que te pillo haya empezado a dar sus primeros pasos con una
     fuerza arrolladora.

Corre que te pillo en Málaga

¡Ay, que trabajo me cuesta quererte como te quiero!,...

       El próximo fin de semana Eugenio y yo vamos a estrenar un recital con canciones sobre textos de Lorca. Es un recorrido por los ritmos hispanos,
desde las cantinelas a los boleros, desde las seguidillas a los tangos.

       Viajeros incansables como Federico, nos recreamos en la voz, la poesía
 y la percusión como hilos conductores que nos transportarán a los distintos lugares donde él estuvo y nosotros también: Buenos Aires, Cuba, New York, ...

       Nos ayudarán las melodías populares que él recopiló, las del cancionero tradicional o las de personas como Paco Ibáñez o Goyo Maestro que supieron encontrar las que le iban como un guante a esos preciosos poemas.

       Las actuaciones serán el viernes 30 de noviembre en Benalmádena y el sábado 1 de diciembre en  La Cala del Moral.
       Muchas gracias al Centro Cultural Generación del 27 por su invitación y estáis todos invitados:  Va por ustedes.

       
       Si tu madre
       quiere un rey,
       la baraja tiene cuatro:
       rey de oros, rey de copas,
       rey de espadas, rey de bastos.

       Corre que te pillo
       corre que te agarro,
       mira que te lleno
       la cara de barro.

Lorca: Corre que te pillo

Corre que te pillo, corre que te agarro, mira que te lleno la cara de barro

Presentaremos nuestro Corre que te pillo el 30 de noviembre en Benalmádena y el 1 de diciembre en La Cala del Moral.
Muchas gracias al Centro Cultural Generación del 27 de Málaga.
Otoño con Lorca


¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!.
Por tu amor me duele el aire,
el corazón  y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

Poeta en Nueva York

...pero ninguno se dormía, ...

        Oigo la radio y me imagino a Lorca en Nueva York en 1929. Los banqueros se tiraban desde los rascacielos porque las bolsas bajaban y bajaban.
        Pero lo que me están contando no habla del siglo pasado. Ni habla de Nueva York. Habla de hoy, y es en España donde la gente se tira desde los balcones. Y no son banqueros. Son personas a las que van a echar de sus casas. Deshauciados.
        Durante muchos años me imaginé a Lorca en aquella situación, éĺ mismo hecho polvo por desamores y siendo espectador atónito de esos hechos. Hoy me siento como él, estupefacta ante el correr de la vida en éste mi país y viendo de nuevo como gira la rueda de la Fortuna.: teocracia, aristocracia, democracia, partitocracia,... bancocracia, dinerocracia,... y sabiendo que la sensatocracia no la veré.
        Voy a estudiar el Poeta en Nueva York. Quizá me dé claves. ¡Ya sería hora!.

                      Newk York, oficina y denuncia

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé.  Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.