Palabras para Julia.

                                "Hija mía, es mejor vivir con la alegría .."
                             

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable. 

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego. 

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido. 

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado. 

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso. 

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor. 

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada. 

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.
 
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.  

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones. 

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso. 

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo. 

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio. 

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

                                         José Agustín Goytisolo
                                         Música: Paco Ibáñez

Rosal, menos presunción

Foto: www.panoramio.com

           Esta ciclogénesis o como se llame, este temporal que nos ha tenido acongojados todo el fin de semana y ha hecho que el lunes nos levantáramos todos derrengados, agotados, me ha traido a la memoria unos versos de Quevedo a los que puso música Paco Ibáñez. La letrilla es fantástica pero no menos magistral es la música que esta hecha a su medida como acostumbra a hacer Paco Ibáñez.
           A mi me suele llegar antes la poesía musicada o bien recitada que si la leo yo. Es una vía de entrada más directa.
           Muchas gracias a los fotógrafos.

               Rosal, menos presunción
               donde están las clavellinas,
               pues serán mañana espinas
               las que agora rosas son.

               ¿De qué sirve presumir,
               rosal, de buen parecer,
               si aun no acabas de nacer
               cuando empiezas a morir?
               Hace llorar y reír
               vivo y muerto tu arrebol
               en un dia o en un sol:
               desde el Oriente al ocaso
               va tu hermosura en un paso,
               y en menos tu perfección.

               Rosal, menos presunción
               donde están las clavellinas,
               pues serán mañana espinas
               las que agora rosas son.

               No es muy grande la ventaja
               que tu calidad mejora:
               si es tus mantillas la aurora,
               es la noche tu mortaja.
               No hay florecilla tan baja
               que no te alcance de días,
               y de tus caballerías,
               por descendiente de la alba,
               se está rïendo la malva,
               cabellera de un terrón.
               Rosal, menos presunción
               donde están las clavellinas,
               pues serán mañana espinas
               las que agora rosas son.

Foto: www.Badajoz7días.com

Corre que te pillo en Málaga

¡Ay, que trabajo me cuesta quererte como te quiero!,...

       El próximo fin de semana Eugenio y yo vamos a estrenar un recital con canciones sobre textos de Lorca. Es un recorrido por los ritmos hispanos,
desde las cantinelas a los boleros, desde las seguidillas a los tangos.

       Viajeros incansables como Federico, nos recreamos en la voz, la poesía
 y la percusión como hilos conductores que nos transportarán a los distintos lugares donde él estuvo y nosotros también: Buenos Aires, Cuba, New York, ...

       Nos ayudarán las melodías populares que él recopiló, las del cancionero tradicional o las de personas como Paco Ibáñez o Goyo Maestro que supieron encontrar las que le iban como un guante a esos preciosos poemas.

       Las actuaciones serán el viernes 30 de noviembre en Benalmádena y el sábado 1 de diciembre en  La Cala del Moral.
       Muchas gracias al Centro Cultural Generación del 27 por su invitación y estáis todos invitados:  Va por ustedes.

       
       Si tu madre
       quiere un rey,
       la baraja tiene cuatro:
       rey de oros, rey de copas,
       rey de espadas, rey de bastos.

       Corre que te pillo
       corre que te agarro,
       mira que te lleno
       la cara de barro.

Estamos tocando el fondo

Porque vivimos a golpes, porque ...

          Oigo RNE1 y pienso que la emisora debe de estar llena de alumnos en prácticas. Se dan pequeños fallitos que antes no se producían, quizá han cambiado el personal, quizá hay menos. Tal vez habíamos llegado al cenit de la perfección y ahora vamos para abajo: quién sabe ...
          Es lo mismo que pasa con las faltas de ortografía: los de mi generación que habíamos estudiado teníamos muy pocas; después vino otra que tenía demasiadas. Ahora están ahí con mucho ahinco insistiendo pero "haberlas, hailas", en todos los medios: profesionales, periodísticos, educativos, ...
           Los que hemos sido educados como yo valemos para correctores de pruebas (en esto siempre me viene a la cabeza Chicho que trabajó un tiempo de eso en un diario): nos saltan a la cara como un gato.
           ¡Ay, ay,ay, ...!. Escucharemos a Gabriel Celaya o a Paco Ibáñez.



LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

YA NO HAY LOCOS

Ya no hay locos

Pero ya no hay locos
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto y ... ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre?
...
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!

Desde hace unos días, este poema, hecho canción por Paco Ibáñez, resuena incesantemente en mi cabeza.
Si Leon Felipe no se volvió loco, yo tampoco.